A pandemia ainda nos mantinha confinados quando me pego ao abrir e fechar de páginas da internet. Os buscadores de imagens, como verdadeiros garçons, me serviam com fotos datadas da década de 70.
Embora não tenha vivido nenhum daqueles anos, não preciso lembrar o quão amargurada foi a política dessa época. A ditadura aqui instaurada apenas retocou na bandeira brasileira algo que já lhe havia sido concedido em tempos passados: a tristeza, atrelada à vergonha, e que contrastava com a expectativa de que tudo melhoraria.
Como uma metáfora de esperança, que provavelmente era fruto de mera coincidência, um reduto de cores podia ser visto em fotografias capturadas ao contorno do Calçadão de Copacabana. Fuscas das mais diferentes tonalidades faziam dali um estacionamento a céu aberto. As crias da engenharia encaravam o mar ao fundo, viam as “Garotas de Copacabana” desfilarem na areia da praia. Tão diferente de Brasília! Triste! Escura! Sob uma constante tempestade que, hoje perguntaria facilmente a um meteorologista, se, de fato, há de ter cessado.
Mas no Rio...Ah, no Rio! Havia espaço para o verde que moldava o Corcovado. Lá no alto, o azul e verde excessivos enchiam as janelas dos aviões que seguiam seus trilhos invisíveis rumo ao Galeão. Recepcionados de braços abertos pelo Cristo, não tardaria para que uma leva de gente trouxesse ao concreto carioca novas cores, cabelos e risadas.
Sendo assim, se tratando de cores, o Rio entende bem, contrapondo tons claros e escuros ao longo de seu território. Quem não se lembrará do preto ocasionado pela doença miserável? Ou do amarelo que passa como bala aos ares dos morros cariocas lhes conferindo o vermelho “cor de sangue”?
Mas, voltemos ao Rio cujas praias esbanjam cores, pés que sambam durante 365 dias, e televisões antenadas no Maracanã. O Rio de Janeiro, diziam eles, é alegria. É beleza, Pão de Açúcar, mulheres bonitas, carnaval. É uma aquarela. O resto? Que resto?